tag:blogger.com,1999:blog-80677112344804748012024-03-05T13:51:40.744-08:00El agujero negroIshymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.comBlogger466125tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-5157141878971682202022-08-14T09:07:00.005-07:002022-08-14T09:07:29.454-07:00<p>Cuando el prejuicio se folla a la ignorancia</p><p>nacen engendros como tú. </p><p><br /></p><p>Si, si....</p><p><br /></p><p>Si.</p><p><br /></p><p>Si....</p><p><br /></p><p>Como tú. </p><p>Como tú, que eres limpio y perfecto, </p><p>que vives como el obispo manda, </p><p>que tiras la primera piedra,</p><p>juez y jurado,</p><p>dedo índice de alguna deidad</p><p>corporativa.</p><p><br /></p><p>Como tú, que no eres racista, </p><p>que no eres homófobo,</p><p>que no eres machista,</p><p>pero....</p><p><br /></p><p>Como tú, que repartes ayudas</p><p>siempre que te ayuden a tí primero, </p><p>como tú, que fantaseas con emociones</p><p>y prohíbes por decreto los sueños.</p><p><br /></p><p>Como tú, que te escudas </p><p>en falsas banderas, </p><p>que ensalzas una igualdad maliciosa,</p><p>retorcida y lastimera.</p><p><br /></p><p>Como tú, que vierte bilis</p><p>sobre el éxito y el talento.</p><p><br /></p><p>Como tú, que se limpia el culo </p><p>con mi presunción de inocencia.</p><p><br /></p><p>Como tú, que se ofende </p><p>por una sonrisa, </p><p>que llamas violador </p><p>al que mea de firma distinta. </p><p><br /></p><p>Como tú, que prostituyes la historia, </p><p>altavoz de la superioridad geográfica,</p><p>dictador de seres okupados,</p><p>guionista de la crispación.</p><p><br /></p><p>Como tú, que escupes odio a tu vecino</p><p>y después denuncias</p><p>sus molestos alaridos.</p><p><br /></p><p>Como tú, que presumes de moral</p><p>como base inmaterial </p><p>de todo argumento. </p><p><br /></p><p>Como tú, pedazo de mierda,</p><p>adalid de las causas inexistentes,</p><p>guardián de tus propios intereses,</p><p>señalador de mentes divergentes,</p><p>sodomizador del sentido común,</p><p>asesino del humor.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-66940930041723020772022-08-14T09:05:00.008-07:002022-08-14T09:05:40.660-07:00<p> Compongo imágenes</p><p>con recuerdos en avanzado estado</p><p>de descomposición.</p><p><br /></p><p>Trazo efímeras columnas</p><p>capaces de sustentar un altar</p><p>donde sacrificar mis defectos</p><p>a tu belleza...</p><p><br /></p><p>...dispongo tu genealogía</p><p>cercana a héroes y heroínas,</p><p>dibujo soles y estrellas de neón,</p><p>planetas de núcleo diamantino</p><p>qué rotan en torno </p><p>a cadáveres de dioses primigenios...</p><p><br /></p><p>...invento mares de metal,</p><p>archipiélagos con forma de runa,</p><p>vientos sulfatados que infectan</p><p>estados corrosivos de ánimo,</p><p>débiles y suplicantes quejidos</p><p>cautivos de la luz de tu mirada. </p><p><br /></p><p>Recreo escenas enfermizas,</p><p>ensoñaciones microscópicas</p><p>atrapadas en la suavidad </p><p>de tu piel...</p><p><br /></p><p>...lejana </p><p>y desnuda.</p><p><br /></p><p><br /></p><p>Soy un dios, soy un arquitecto,</p><p>soy compositor, poeta, escritor...</p><p><br /></p><p><br /></p><p>...soy un miserable fantasma</p><p>qué no sabe cómo</p><p>quitarte las bragas.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-39236107778364359772022-08-14T09:04:00.002-07:002022-08-14T09:04:15.986-07:00<p> Las noches son muros infranqueables,</p><p>Oscuras sombras los sostienen,</p><p>Rezo una plegaria\hechizo,me someto </p><p>Al cautiverio dulce, al estado latente,</p><p>Zombie en Imsonia, intocable de Oniria</p><p>Entierro las batallas en el subconsciente</p><p>Preparo el abono/veneno de pesadillas</p><p>Ahogo la lógica en los planos de existencia,</p><p>Mientras absorbo el vacío de las perlas/paraísos.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-6957093925929852972022-07-24T06:38:00.003-07:002022-07-24T06:38:34.661-07:00<p> Diversos ciclos y extrañas aventuras</p><p>cercanas y cercadas entre murallas de asfalto,</p><p>constituyen un equilibrio extraño,</p><p>como pájaros de cabezas cercenadas</p><p>alumbrando los espacios muertos.</p><p><br /></p><p>Intramuros el universo es bidimensional,</p><p>me mezo y me mezclo, me escondo.</p><p>Hoja caduca que tiñe de marrón</p><p>el frío gris de las aceras,</p><p>que baila si el viento sopla,</p><p>que compone hermosos tapices</p><p>cuando los colores del otoño acompañan.</p><p><br /></p><p>Extramuros la cordialidad,</p><p>la sonrisa social y el comentario justo,</p><p>las buenas intenciones y cimientos</p><p>de papel.</p><p><br /></p><p>Extramuros,</p><p>más allá de los anillos de asfalto,</p><p>en el límite justo de la tercera dimensión</p><p>me hago añicos,</p><p>ni las ofrendas ni lo aullidos</p><p>abren la puerta de Aramu Muru,</p><p>me pierdo en los silencios que envuelven</p><p>los conjuntos bioquímicos.</p><p><br /></p><p>Intramuros coraza y armadura</p><p>bidireccional de baja frecuencia,</p><p>rata autista que se asoma a la ventana,</p><p>y sueña...</p><p>...sin cobertura.</p><p><br /></p><p>Diversos ciclos y diversas aventuras,</p><p>bizarrismo bizarro y</p><p>puntos de vista,</p><p>mientras busco el origen</p><p>del error imperecedero,</p><p>del cable que nunca conecta.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-68565299763847377422022-07-24T06:36:00.004-07:002022-07-24T06:36:52.782-07:00<p> Estamos muertos,</p><p>se escucha la letanía en los susurros,</p><p>pon atención, observa</p><p>los detalles...</p><p><br /></p><p>Un valiente imitador de dios</p><p>muestra el cuchillo entre sus dientes.</p><p>Las bestias se recogen asustadas,</p><p>buscan la zanahoria en el establo</p><p>mientras del cielo, caen los escupitajos</p><p>que antes lanzaron</p><p>de manera condescendiente.</p><p><br /></p><p>De la hoguera se salvan los equidistantes,</p><p>apenas se asoman para olisquear</p><p>el aroma a carne quemada,</p><p>son los virtuosos,</p><p>aquellos que borran nombres al azar,</p><p>aquellos que engrasan las bisagras</p><p>de las puertas que comunican</p><p>la realidad y el deseo.</p><p><br /></p><p>Si ves que un día cualquiera</p><p>una frase manida</p><p>equivale al todo,</p><p>si una sencilla fórmula,</p><p>repetida, cortada y pegada</p><p>adquiere el poder de conjurar</p><p>la hipocresía,</p><p>corre, corre y no busques compañeros</p><p>que sostengan tus ideas</p><p>frente al absolutismo,</p><p>penetra por el ojo de la aguja</p><p>enjabonado con las babas del creador,</p><p>relaja el esfínter y siente el pellizco</p><p>estimulante de la impertinencia.</p><p><br /></p><p>Estamos muertos,</p><p>algunos empiezan a sospecharlo.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-37163326184812049752022-07-24T06:35:00.003-07:002022-07-24T06:35:18.515-07:001984<p> El viento cálido en la frente,</p><p>cabalgo a lomos de un caballo</p><p>de humo,</p><p>las sombras dibujan mandalas</p><p>por los que se pierden,</p><p>en descenso circular,</p><p>las angustias fantásticas,</p><p>los refugios de plástico,</p><p>los himnos:</p><p>When the rain begins to fall,</p><p>Selfcontrol,</p><p>Tonight Is What It Means to Be Young.</p><p><br /></p><p>El pasado es un edificio en ruinas</p><p>al que anhelo regresar</p><p>para observar, desde sus balcones,</p><p>el desfile de las chicas de neón,</p><p>y sentir cómo los sintetizadores</p><p>levantan muros insomnes</p><p>a través de las ranuras del VHS.</p><p><br /></p><p>Cierro los ojos y mi piel se adapta,</p><p>cierro los ojos</p><p>y recuerdo con nostalgia</p><p>la forma de odiar</p><p>mi envidia de pene.</p><p><br /></p><p>Se solidifica sobre el horizonte</p><p>la ciudad masificada,</p><p>abro las compuertas,</p><p>y se desbocan los cauces,</p><p>soy la pantera que lame la sangre</p><p>de tus botas.</p><p><br /></p><p>Salto por la ventanilla del coche</p><p>me mezclo con los colores,</p><p>los sonidos, los sabores,</p><p>retuerzo realidades y admiro</p><p>las posibilidades</p><p>de una soledad superpoblada,</p><p>fantaseo con pasadizos bajo tierra,</p><p>con estaciones abandonadas,</p><p>con la humedad de la lluvia sucia</p><p>y el tacto de la arena caliente.</p><p><br /></p><p>El tiempo es un puto cobarde</p><p>que apuñala por la espalda,</p><p>apenas ayer era un esbozo de mañana</p><p>y hoy, se asfixia</p><p>bajo el negro manto de una noche,</p><p>de la que nunca quise escapar.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-52389842641614833052022-07-24T06:33:00.003-07:002022-07-24T06:33:49.581-07:00<p> Cuando la tarde se oscurece</p><p>y el mirlo blanco recoge en su vuelo</p><p>los pesados minutos de incertidumbre,</p><p>Drama Queen apaga la televisión.</p><p>Han germinado,</p><p>en su cerebro en barbecho,</p><p>la ideología de la mansedumbre,</p><p>las fuertes creencias de la ignorancia,</p><p>el amor por las alfombras rojas</p><p>y los filtros de Instagram.</p><p><br /></p><p>Míster Señoro viene cansado de la oficina,</p><p>las cinco últimas cervezas,</p><p>tras horas de papeleo inútil,</p><p>repiquetéan en su garganta,</p><p>chispitas que brotan con fuerza</p><p>en sonoro eructo que anuncia</p><p>el retorno del guerrero,</p><p>la vuelta al hogar...</p><p><br /></p><p>Pero no es un día cualquiera,</p><p>no es un día más,</p><p>ha estallado una guerra mundial,</p><p>el virus chino ha mutado y es terminal,</p><p>el Sáhara se ha derramado por las calles,</p><p>llueve sangre con batracios coagulados,</p><p>y juega el Madrid...</p><p><br /></p><p>...¡Ah! y una famosa con bocio</p><p>habla mal de su hermana</p><p>en Tele-vertedero.</p><p><br /></p><p>Se presenta una velada interesante.</p><p><br /></p><p>Drama Queen se queja constantemente,</p><p>ha visto por televisión</p><p>que las enfermedades mentales</p><p>están de moda</p><p>y quiere una.</p><p>Míster Señoro le reprende,</p><p>recuerda cuando el bullying</p><p>era el tema principal,</p><p>y Drama inventaba palizas y vejaciones,</p><p>mas Drama Queen no cede,</p><p>y se nota la bipolaridad</p><p>en el lateral de la amígdala:</p><p><br /></p><p>- Tú no me crees por lo que te hicieron los curas.</p><p>Le suelta entre sollozos a su marido.</p><p><br /></p><p>Míster Señoro,</p><p>que no ha visto un cura en su vida,</p><p>le pega un tiento al pacharán</p><p>mientras sopesa la idea</p><p>de lanzarle la copa a la cabeza.</p><p><br /></p><p>Drama Queen abraza a su chihuahua,</p><p>un pequeño hijo de puta</p><p>llamado Bolita de Mamá,</p><p>que muestra los dientes a Míster Señoro,</p><p>adivinando sus intenciones.</p><p><br /></p><p>Mientras tanto,</p><p>en las peligrosas calles de la capital,</p><p>jóvenes inadaptados,</p><p>desagradecidos hijos de inmigrantes centroamericanos, africanos y reptilianos</p><p>confabulan con la izquierda radical</p><p>para destruir el estado del bienestar,</p><p>es el nacimiento del</p><p>Imperio Afrolatino.</p><p><br /></p><p>Un peligro del cual</p><p>nuestros adorables protagonistas</p><p>aún no han oído hablar</p><p>por televisión...</p><p><br /></p><p>... Continuará...</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-79205527870813052132022-07-24T06:31:00.001-07:002022-07-24T06:31:09.271-07:00<p> Las noches son muros infranqueables,</p><p>oscuras sombras los sostienen,</p><p>rezo una plegaria\hechizo,me someto</p><p>al cautiverio dulce, al estado latente.</p><p>Zombie en Oniria, intocable de Imsomnia</p><p>entierro las batallas en el subconsciente,</p><p>preparo el abono/veneno de pesadillas,</p><p>ahogo la lógica en los planos de existencia</p><p>mientras absorbo el vacío de las perlas/paraísos.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-27940216934200773242022-07-24T06:29:00.003-07:002022-07-24T06:29:40.022-07:00<p> Un trazo firme delimita</p><p>la burbuja</p><p>que enmarca el yo,</p><p>desgarrándolo del mí...</p><p><br /></p><p>... anoche volví a soñar</p><p>con goteras.</p><p><br /></p><p>Un trazo aéreo,</p><p>deformado por bolsas de aire</p><p>y diez signos gigantes</p><p>de interrogación</p><p>penetran en mi espalda</p><p>como espadas de humo.</p><p><br /></p><p>Así percibo el mundo</p><p>segundos antes del ocaso.</p><p><br /></p><p>Añade altas torres de cristal,</p><p>mezcla el tráfico denso de octubre</p><p>con el olor del asfalto</p><p>mojado...</p><p><br /></p><p>... la ecuación está lista</p><p>para ser resuelta...</p><p><br /></p><p>... spoiler,</p><p>la X no vale una mierda.</p><p><br /></p><p>La tarde rebota en las aceras</p><p>con la languidez</p><p>de un centípodo parapléjico</p><p>cuando aprendo la sagrada</p><p>técnica de la metamorfosis inversa,</p><p>y ahora que soy oruga</p><p>camino en procesión</p><p>de la nada</p><p>a ningún lado,</p><p>con la esperanza oculta</p><p>de pisar,</p><p>de vez en cuando,</p><p>algún que otro charco,</p><p>con la esperanza de encontrar</p><p>colores en el gris</p><p>de las amapolas.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-7135905621773392012022-07-24T06:28:00.003-07:002022-07-24T06:28:27.903-07:00<p> Ya no canta baladas tristes</p><p>la morsa aguardentosa,</p><p>debió ahogarse en las corrientes</p><p>doradas.</p><p>Dejó tras sus notas el silencio,</p><p>y un aroma de pérdida</p><p>intangible.</p><p>Echaré de menos su melodía,</p><p>como se echa de menos</p><p>el zumbido de las moscas</p><p>en agosto,</p><p>tal vez vierta alguna lágrima,</p><p>pequeña y plateada,</p><p>como una perla raquítica</p><p>que busca desvanecerse</p><p>en la arena mojada.</p><p><br /></p><p>Siento dulce la nostalgia,</p><p>sobre los recuerdos</p><p>dibujo estrellas</p><p>con tinta de neón,</p><p>son mariposas laringólogas</p><p>que buscan con un sutil aleteo</p><p>la mezcla perfecta de humores</p><p>aéreos,</p><p>casi un pellizco de nervios</p><p>que se expande en ondas</p><p>asimétricas por los valles</p><p>perdidos del estómago.</p><p><br /></p><p>Y me aferro a los paisajes rugosos,</p><p>oxidados,</p><p>a las palabras en morse,</p><p>a las heridas infantes</p><p>que cicatrizan y se abren</p><p>en un bucle enfermizo.</p><p><br /></p><p>Ya no canta la morsa aguardentosa,</p><p>sus crías bucean desprotegidas</p><p>bajo las peligrosas aguas del olvido.</p><p><br /></p><p>El oleaje se las llevará,</p><p>como se llevó el recuerdo de su voz,</p><p>como desdibujó los rasgos de su rostro...</p><p><br /></p><p>...con esa fría crueldad</p><p>funciona la realidad</p><p>en los márgenes</p><p>del surrealismo.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-32766526684160919262022-07-24T06:26:00.004-07:002022-07-24T06:26:30.750-07:00<p> Voy a escribir como vivo,</p><p>llenando de gerundios la amapola</p><p>del anochecer con</p><p>versos hiperadjetivados,</p><p>y</p><p>terminar la conjunción ante</p><p>la duda esplendorosa y solemne.</p><p><br /></p><p>Cayendo en el abandono</p><p>forjando la idea de crear</p><p>ripios ilegítimos y vergonzantes</p><p>que harían parir a un elefante</p><p>si llegando el caso fuera posible,</p><p>pero,</p><p>sujetando el bolígrafo con</p><p>manos de plumas multicolores</p><p>avivando de mis fueros los rencores</p><p>sin dejar ni rastro de licores</p><p>ni ardores ni remedios</p><p>entreteniendo el medio que</p><p>nos rodea alargo las frases</p><p>hasta el tedio.</p><p><br /></p><p>Tedio doloroso, azul y brumoso</p><p>como casa de escroto en escritos</p><p>estacionarios y serenos,</p><p>mas entre la niebla de mis versos</p><p>salidos del profundo abismo</p><p>que horada el alma fúnebre</p><p>del que fuera infeliz por defecto</p><p>hijoputa malparido</p><p>de los lúmenes taciturnos.</p><p><br /></p><p>Y de esta manera mal versando,</p><p>malversando las calumnias y</p><p>en los errores errando</p><p>me despido, clásico,</p><p>que el errar me cuesta un rato para</p><p>no seguir intentándolo.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-23549128033206641062022-07-24T06:24:00.004-07:002022-07-24T06:24:54.917-07:00<p> No entré en aquella cantina por casualidad...</p><p><br /></p><p>Hace tiempo que estuve en la Ciudad Antigua</p><p>y conocí al Señor Mugre,</p><p>entonces me pareció un hombre raro,</p><p>demasiado nervioso,</p><p>pero nunca me gustó juzgar a la ligera.</p><p><br /></p><p>El Señor Mugre tenía varios aspectos</p><p>de personalidad que coincidían</p><p>con mi completa falta de carisma.</p><p><br /></p><p>Valiéndose de su perspicacia</p><p>me abordó, y le dejé hacer,</p><p>pensé que era un cretino más</p><p>en busca de un incauto</p><p>que le pagara las copas.</p><p><br /></p><p>Pronto me dejó claro su gusto por las drogas,</p><p>por el alcohol, por las mujeres, por los hombres,</p><p>por todo aquello dotado de un cálido agujero</p><p>por el que asomarse,</p><p>fuera este de entrada o de salida.</p><p><br /></p><p>Llegaba a ser demasiado explícito.</p><p><br /></p><p>Me llevó a conocer la cara oculta</p><p>de la Ciudad Antigua,</p><p>buceamos en los arrabales perdidos</p><p>tras los rascacielos vidriosos del uptown,</p><p>buscamos pelea con los estibadores parapléjicos</p><p>del muelle,</p><p>nos metimos pollos por decenas,</p><p>asaltamos alguna casa de apuestas</p><p>y alternamos con las entidades</p><p>de un burdel interdimensional...</p><p><br /></p><p>... hasta que nos entró hambre.</p><p><br /></p><p>Camino del restaurante discutimos de política,</p><p>mientras que el Señor Mugre era un radical</p><p>Stalinista Social Demócrata Cristiano,</p><p>y se masturbaba frecuentemente</p><p>con porno norcoreano,</p><p>yo siempre fui de no votar:</p><p><br /></p><p>- Prefiero que aquellos</p><p>que me van a roban</p><p>sean elegidos por otros,</p><p>me hace sentir menos capullo.</p><p><br /></p><p>Al Señor Mugre no le convenció</p><p>mi argumentación sin fisuras,</p><p>me llamó fascista de baja intensidad.</p><p><br /></p><p>Bien entrada la noche el Señor Mugre</p><p>cogió prestado un auto,</p><p>quiso sorprenderme,</p><p>tal vez escandalizarme,</p><p>y tuvo la osadía de invitarme</p><p>a una lectura clandestina de poemas.</p><p><br /></p><p>-¿Poemas subversivos?- Dije en voz alta.</p><p><br /></p><p>- No, estimado gañán, poemas de verdad.</p><p><br /></p><p>Durante el camino no hacía otra cosa que preguntar:</p><p><br /></p><p>-¿ Qué es un poema de verdad?</p><p><br /></p><p>Pero el Señor Mugre me miraba en silencio</p><p>y subía el volumen del reproductor del coche.</p><p><br /></p><p>-En serio, insistía, ¿Qué es un poema de verdad?</p><p><br /></p><p>La música reventando los altavoces</p><p>era la única respuesta, un estribillo</p><p>cantado con desidia y chulería</p><p>se sostenía por una base dembow :</p><p><br /></p><p>"Te quiero asotá con mi morcón,</p><p>que batas los huevos hasta que monte,</p><p>cremeal tu espalda, chingal como perrito</p><p>a cuatro patas ailoviu mi amolsito"</p><p><br /></p><p>Estaba a punto de sangrar por los oídos</p><p>cuando detuvo el vehículo,</p><p>frente a nosotros se extendía un vertedero,</p><p>gaviotas alcohólicas planeaban con dificultad</p><p>trazando círculos disléxicos en la oscuridad</p><p>de la noche,</p><p>las ratas buscaban lugares exóticos</p><p>entre los huecos de la chatarra,</p><p>copulaban mientras se hacían selfies</p><p>para sus cuentas de Instagram.</p><p><br /></p><p>-Ven, ven, pasa, me decía el Señor Mugre,</p><p>pasa y olfatea los gases, deja que el hedor</p><p>penetre en la garganta,</p><p>siente la náusea, el asco...</p><p><br /></p><p>No entendía nada,</p><p>el sudor creaba cauces desbocados en mi espalda</p><p>la gota fría, el viento febril,</p><p>comencé a marearme...</p><p><br /></p><p>El Señor Mugre miraba y reía,</p><p>aplaudía y giraba a mi alrededor:</p><p><br /></p><p>- Vamos poetucho, escribe, escribe...</p><p><br /></p><p>Y reía,</p><p>bailaba y reía,</p><p>reía y bailaba...</p><p>mientras yo,</p><p>postrado de rodillas,</p><p>a duras penas</p><p>podía contener las arcadas.</p><p><br /></p><p>El aire se transformó en palabras densas y artificiosas,</p><p>el asfalto se tiñó de bilis,</p><p>las gaviotas trazaron elipses luminosas,</p><p>dibujaban cintas de Moebius que escupían</p><p>verdades de un azul oscuro,</p><p>casi negro...</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Desperté días más tarde frente al mar,</p><p>en las cálidas costas de Maracaibo,</p><p>distinto país, distinto continente,</p><p>había perdido todo el efectivo,</p><p>parte de la ropa y el sentido del humor.</p><p><br /></p><p>Pasaron meses desde aquella aventura</p><p>cuando volví a ver al Señor Mugre,</p><p>estaba en una librería de Tirso de Molina,</p><p>lo encontré más ajado, triste, gris.</p><p>Pedía limosna junto a la entrada,</p><p>pensé que no me reconocería,</p><p>pero se puso en pie,</p><p>me señaló</p><p>y gritó mi nombre mientras lanzaba</p><p>poemas de Bukowski y de Billy McGregor</p><p>al cielo de Madrid.</p><p><br /></p><p>Entonces lo entendí todo,</p><p>lo entendí de verdad:</p><p><br /></p><p>No entré a aquella cantina por casualidad.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-8820396102885224182022-07-24T06:23:00.004-07:002022-07-24T06:23:39.817-07:00<p> Todos duermen en la torres, los zumbidos aéreos disminuyeron,</p><p>la noche es fría, siempre es fría, hace años...</p><p><br /></p><p>Al cielo se alzan las montañas de chatarra,</p><p>son pirámides disléxicas</p><p>que elevan lanzas afiladas hacia las estrellas,</p><p>en su interior el útero protector es la caja</p><p>de un furgón oxidado,</p><p>y envuelto en mantas viejas</p><p>sorbo los fideos con sabor a pato,</p><p>el día siempre llega, el muy hijo de puta.</p><p><br /></p><p>Conecto el portátil,</p><p>las sombras abrazan el mundo, lo aprietan,</p><p>lo desencajan...</p><p><br /></p><p>...traduzco los trazos,</p><p>repaso el proceso en la pantalla,</p><p>y como una langosta que se cuece</p><p>lentamente</p><p>observo el color blancuzco de mi rostro.</p><p><br /></p><p>Hoy se ve Marte, leo en las noticias,</p><p>pequeño y rojizo muestra su quietud</p><p>en el frío nítido de octubre,</p><p>no tilila, no sonríe, es un reflejo del futuro</p><p>que se muestra sin complejos,</p><p>idiotas de nosotros que no comprendemos</p><p>la insondable profundidad de su lamento.</p><p><br /></p><p>Noche, fría noche de luna llena,</p><p>el arquero eclipsado apunta al horizonte con su flecha,</p><p>no advierte la presencia del último de los buenos,</p><p>no le importa el nombre de la hormiga reina,</p><p>aún así , en el silencio melancólico de las estrellas,</p><p>resuenan los gemidos eróticos</p><p>de las gatas en celo.</p><p><br /></p><p>Madrid es una selva</p><p>devorada por ríos de alquitrán</p><p>que fluyen desde los cuatro puntos cardinales,</p><p>y en medio, con los ojos en blanco</p><p>y las bragas ensangrentadas</p><p>abraza a los muertos la pereza.</p><p><br /></p><p>Me refugio en mi pequeño pedazo de nada</p><p>entre tomos y grapas que se cuartean,</p><p>y admiro la complejidad de una salida de sol</p><p>desde un alma en peligro de extinción...</p><p><br /></p><p>… pasó la noche,</p><p>se suicidaron los fantasmas,</p><p>sucios traidores que me acunaban</p><p>en noches de espejos helados...</p><p><br /></p><p><br /></p><p>…¿Qué soy sin vosotros?</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-84876126862841300332022-07-24T06:22:00.003-07:002022-07-24T06:22:37.226-07:00<p> Nadie se acerca,</p><p>nadie lo sabe...</p><p><br /></p><p>A escasos metros de la arboleda</p><p>el pozo de piedra porosa dormita,</p><p>henchido de rocío se viste</p><p>con la fina seda de las arañas,</p><p>con el terciopelo cobrizo</p><p>del musgo latente.</p><p><br /></p><p>Poderoso antaño,</p><p>anclado en su espacio,</p><p>recuerda las lejanas vibraciones,</p><p>dulces cosquillas que lentamente</p><p>le fueron robando.</p><p><br /></p><p>Aún nota la majestuosidad</p><p>de la férrea diadema</p><p>como quien siente el escozor</p><p>de un miembro amputado.</p><p><br /></p><p>Apenas inmune al paso del tiempo</p><p>aprendió a predecir la lluvia</p><p>leyendo en las caricias</p><p>del viento.</p><p><br /></p><p>Con más experiencia que sabiduría</p><p>atesora el olvido</p><p>en el perfume de las madreselvas,</p><p>y llora lágrimas de invisible añil</p><p>que inundan los surcos</p><p>labrados por los gusanos.</p><p><br /></p><p>Mientras, bajo tierra,</p><p>prisioneras allá en el fondo,</p><p>sus aguas se tornan</p><p>cada vez más negras.</p><p><br /></p><p>Nadie lo sabe,</p><p>nadie se acerca...</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-31437623958937206542022-07-24T06:21:00.002-07:002022-07-24T06:21:10.815-07:00<p> Sueño que floto,</p><p>¿es un sueño?,</p><p>un sueño, nada más que eso,</p><p>floto a través de los cúmulos</p><p>desnudo y en silencio,</p><p>mientras la corriente deja</p><p>arena de estrellas</p><p>en los márgenes del limbo.</p><p><br /></p><p>Despierto al rato,</p><p>siempre despierto,</p><p>desubicado, perdido,</p><p>con una mano en el pecho</p><p>y la otra sosteniendo lo poco</p><p>de vida que merece la pena.</p><p><br /></p><p>Faltan horas para volver,</p><p>para saltar sin paracaídas</p><p>sobre Matrix,</p><p>me rasco los huevos frente</p><p>al espejo, y espero...</p><p>Procuro vaciar la mente</p><p>y sondear a los transeúntes</p><p>con preguntas capciosas,</p><p>en el fondo sólo busco</p><p>respuestas que expliquen</p><p>la falta de electricidad</p><p>en mi alma,</p><p>tal vez la carencia...</p><p><br /></p><p>...un ser sin alma</p><p>camina por las vidas</p><p>siempre a distancia,</p><p>un ser sin alma no llora,</p><p>no siente, no teme.</p><p>Un ser sin alma vive agazapado</p><p>en un mundo de imposibles,</p><p>un mundo de casas vacías</p><p>y edificios en constante</p><p>construcción.</p><p><br /></p><p>Sin alma eres el vampiro,</p><p>sin alma eres el desconocido,</p><p>sin alma eres el nombre</p><p>que nunca recuerdas</p><p>el que siempre se queda</p><p>en la punta de la lengua.</p><p><br /></p><p>Se acerca el sueño,</p><p>me derrumbo sobre la cama</p><p>y respiro con dificultad,</p><p>imagino no despertar</p><p>y esbozo una sonrisa</p><p>de medio lado,</p><p>quizás me devuelva el gesto</p><p>la suerte...</p><p><br /></p><p>...suerte, muerte, fuerte...</p><p>...una putada ser consonante.</p><p><br /></p><p>Mañana, cuando suene el despertador,</p><p>el mundo será un agujero</p><p>aún más negro,</p><p>aunque hay tantos mundos</p><p>como puntos de vista,</p><p>y la presbicia me está jodiendo</p><p>la vida.</p><p><br /></p><p>Floto de nuevo,</p><p>como un inmenso globo</p><p>hinchado con el metano</p><p>de miles de pedos bovinos,</p><p>¿ Será el momento de reventar?</p><p><br /></p><p>Mejor si te alejas.....</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-69149743530610002422022-07-24T06:19:00.003-07:002022-07-24T06:19:41.571-07:00<p> No entiendo cómo me vuelve</p><p>a pasar...</p><p><br /></p><p>...me lo avisaron los dioses,</p><p>las fuerzas de la naturaleza,</p><p>el horóscopo...</p><p><br /></p><p>...no sé leer las señales,</p><p>siempre acabo perdido</p><p>por no saber leer las putas</p><p>señales....</p><p><br /></p><p>Vale, de acuerdo,</p><p>la noche que la conocí</p><p>hubo un eclipse total,</p><p>pero en la otra cara del planeta,</p><p>eso no cuenta...</p><p><br /></p><p>...¿no?.</p><p><br /></p><p>Que comenzara a llover sapos</p><p>justo en el mismo instante</p><p>de saber su nombre,</p><p>no deja de ser una peculiaridad</p><p>atmosférica.</p><p><br /></p><p>Sí, ya sé que mi psicóloga</p><p>me hizo escribir cien veces</p><p>en la pizarra:</p><p><br /></p><p>"mujer grande, coño grande,</p><p>mujer pequeña, todo coño",</p><p><br /></p><p>¿cómo iba a pensar que</p><p>guardaba relación con su</p><p>estatura?...</p><p><br /></p><p>Es que me pierde un esbozo</p><p>lejano de aventura,</p><p>cabalgo sobre un caballo herido</p><p>a través de mares de sangre</p><p>y espinas,</p><p>si pienso que en la orilla</p><p>me espera un baile de miradas.</p><p><br /></p><p>Lo sé,</p><p>lo asumo...</p><p><br /></p><p>...cierro los ojos</p><p>y una especie de Fernando Esteso,</p><p>olvidado en un Valhalla</p><p>sólo para chicas,</p><p>me señala y dice:</p><p><br /></p><p>-Qué perdido estás querido,</p><p>qué perdido...</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-77313675640826516142022-07-24T06:17:00.003-07:002022-07-24T06:17:57.462-07:00<p> ¿Por qué ya no escribes</p><p>poemas de amor?</p><p>Dices mientras clavas tu pupila</p><p>en mi pupila divergente...</p><p><br /></p><p>¿Y tú me lo preguntas?</p><p><br /></p><p>Te lo explico:</p><p><br /></p><p>No me apetece,</p><p>es un fastidio.</p><p><br /></p><p>No me apetece olisquear</p><p>los genitales del grueso de la jauría,</p><p>soy más bien tirando a ovino</p><p>y no balo en el mismo tono...</p><p><br /></p><p>...me exaspera.</p><p><br /></p><p>Confío en el breve esbozo</p><p>de inteligencia que debió sostener</p><p>algún dios fumado</p><p>en el interior de mi sesera,</p><p>sé que existe, vago,</p><p>melifluo, apenas susurrado...</p><p><br /></p><p>...entre el calibre de una neurona estéreo,</p><p>y la zafiedad de un lubricante humano.</p><p><br /></p><p>Los sé porque soy consciente,</p><p>del mundo y de sus agrupaciones,</p><p>de las demandas y de las ofertas,</p><p>de la soledad no consentida,</p><p>de la compañía obligatoria,</p><p>consciente de los ghettos</p><p>dentro del ghetto,</p><p>de sus parques y jardines</p><p>repletos de secuoyas</p><p>donde anidamos</p><p>la basura blanca.</p><p><br /></p><p>Consciente de los grupos de WhatsApp</p><p>alternativos, de la sonrisa sociable,</p><p>y de la espalda social,</p><p>de lo mucho que mi niña me quiere,</p><p>y lo mucho que devoro mentiras</p><p>mientras vomito en las paredes</p><p>de mi estercolero privado.</p><p><br /></p><p>Y me da igual.</p><p><br /></p><p>Me dan igual los gestos,</p><p>la amabilidad, los sutiles</p><p>tocamientos de gónadas...</p><p><br /></p><p>...me da igual</p><p>la masturbación menstrual,</p><p>los rostros ocultos,</p><p>los cuerpos insinuados...</p><p><br /></p><p>...me dan igual...</p><p><br /></p><p>Asumo mi rol de cínico consciente,</p><p>asumo sopesar las opciones</p><p>y mantener el rumbo</p><p>de colisión hacia la nada.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Y sin embargo, un rato cada día....</p><p><br /></p><p>...me esfuerzo,</p><p><br /></p><p>me esfuerzo</p><p>por omitir el lado oscuro,</p><p><br /></p><p>me esfuerzo</p><p>por ocultar avergonzado</p><p>el egoísmo canónico</p><p>y la envidia razonada...</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Y</p><p>es que...</p><p><br /></p><p>...no soy más que</p><p>el grito de una hormiga</p><p>que se despeña.</p><p><br /></p><p><br /></p><p>Por eso ya no escribo poemas de amor.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-74273609372990856902022-01-04T09:41:00.004-08:002022-01-04T09:48:37.912-08:00<br /><br /> Un hombre ha muerto,<br /><br /><br />a nadie le importa,<br />ha muerto en silencio,<br />acobardado por las imágenes<br />de otras vidas,<br />ha muerto depositando el alma<br />en el regazo de la nada.<br /><br />Un hombre ha muerto,<br />sus dedos se hundieron en el barro,<br />tal vez soñaba con ser raíz,<br />ser el germen<br />del fin del mundo,<br />la voz de la cordura.<br /><br />Un hombre ha muerto,<br />su cuerpo se pudrirá lejos,<br />más allá del mar de Alborán,<br />más allá de la columnas de Hércules,<br />más allá de las cúpulas de Sión...<br /><br />Es un susurro entre las olas,<br />apenas unas gotas vacías<br />rompiendo frente a las costas<br />de cristal y marfil.<br /><br />Un hombre ha muerto,<br />y muere con él la humanidad,<br />una colmena ensangrentada<br />que ciñe sus celdas<br />con acero y hormigón.<br /><br />Un hombre ha muerto,<br />no hace ruido,<br />árboles grasientos filtran historias<br />disfrazadas de ensueños,<br />un hombre ha muerto,<br />silencioso...<div><br /></div>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-34205180997019509162022-01-04T09:32:00.004-08:002022-01-04T09:49:06.892-08:00<br /><br />Necios...<br />Necios aquellos que acarician<br />nubes de plata con la curvatura<br />de sus pezones,<br />creen conocer las respuestas<br />de preguntas que el viento repite<br />malhumorado:<br /><br />¿de dónde vengo?<br />¿ quién soy?<br />¿a dónde voy?<br />¿Por qué?....<br /><br />Necios los bastardos de padres cancerosos,<br />bombas genéticas durmientes<br />que alzamos al cielo los cálices<br />del heroísmo impuesto.<br /><br />Nos rodeamos de ovejitas kawaii,<br />espíritus afectuosos, onanistas del ánimo<br />que piensan en su recurrente buena<br />intención:<br /><br />Mientras hay vida, hay esperanza....<br /><br />No me interesa,<br />ni la vida eterna ni fluir<br />en mentes ajenas,<br />¿ser espíritu o recuerdo?...<br />qué coño importa<br />cuando la marihuana es mi amiga.<br /><br />La mejor anestesia,<br />la mejor de las amantes.<br /><br />La bata azulada está de moda en Cibeles,<br />la apertura trasera airea<br />este culo macilento<br />que maldice la tapa del retrete,<br />la vida es maravillosa,<br />la vida es un festival de retrasados<br />que vomitan herejías,<br />yo soy su Rey,<br />el Payasus Imperatus que gobierna<br />el caos con puño de mierda.<br /><br />No temáis vecinos y figurantes,<br />no temáis el sordo sonido de las arcadas,<br />son pequeños haikus estomacales<br />irradiados a baja intensidad,<br />desaparecerán cualquier mañana,<br />camino al subterráneo mundo<br />de las ratas.<br /><br />Me cansan las palabras,<br />su incansable necesidad de coordinarse,<br />necias...Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-78117833218434872412022-01-04T09:31:00.004-08:002022-01-04T09:49:28.172-08:00<br /><br /> Manuel era buscador,desde el mismo momento de su concepción,<br />aún antes de adquirir una primitiva<br />conciencia,<br />Manuel buscaba,<br />lo que sea, cualquier cosa,<br />buscaba...<br /><br />Una tarde lluviosa de octubre,<br />vestido el cielo con gasas grises,<br />Manuel giró sobre su eje,<br />sintió la caricia fría del agua,<br />el rugido sordo del tráfico,<br />las declamaciones sin sentido<br />de las ratas,<br />y perdido,<br />perdido y triste,<br />perdido, triste y mojado,<br />olvidó su último acto de amor,<br />olvidó la razón para amanecer.<br /><br />Carente de impulso vital<br />Manuel dejó de buscar,<br />quedaron sobre sus zapatos,<br />tan sólo,<br />una micra de cordura<br />que pareciera diluirse bajo las aguas<br />de la paciencia.<br /><br />Así fue cómo elevó al viento su descubrimiento,<br />lo mezcló con las sustancias<br />cancerígenas que se alzan<br />altivas en la atmósfera,<br />y,<br />dopado con la sangre de animales<br />muertos y sabia de malas hierbas,<br />como una enorme cabeza sin ojos<br />que gira variando la órbita<br />al compás de promesas invertidas,<br />imaginó ser un derviche ciego<br />que susurraba cánticos de esperanza<br />a los dijinns olvidados.<br /><br />Abandonó la búsqueda,<br />ahorró energías enterrando historias<br />bajo toneladas de la sal oscura<br />de mares fantasmas.<br /><br />Y así sucedió,<br />inevitable como el final de la felicidad.<br /><br />Manuel se perdió en los márgenes<br />de una libreta en blanco,<br />con la esperanza de renacer,<br />como un suspiro en la niebla,<br />el aliento de la nada<br />vomitado en el ciberespacio.<br /><br />Inevitable...<br /><br />... como el túnel al final de la luz.Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-60176740092136100722022-01-04T09:29:00.004-08:002022-01-04T09:49:46.894-08:00<br /><br />Se han apagado las nuevas voces,<br />como una luna llena que colapsa<br />y transforma el azul oscuro<br />en muerte.<br /><br />Despacio, así ha sido,<br />hirviendo versos alrededor<br />de un mundo cada vez más añejo,<br />despacio,<br />mientras se tiñe de rojo el agua<br />y desborda la bañera,<br />si, así ha sido,<br />apenas sin darnos cuenta.<br /><br />Ahora ya es tarde,<br />la bestia se muere,<br />y deja un extraño cadáver<br />envuelto en perezosos pergaminos,<br />una momia descuidada<br />qué alarga sus brazos<br />y no abarca nada.<br /><br />Rezo por ti, ave de las mil plumas,<br />que la agonía te sea leve<br />y arrastres en tu caída<br />el derecho al olvido.<br />Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-27146114846757067482022-01-04T09:27:00.006-08:002022-01-04T09:50:00.189-08:00Hoy, viernes,<br />nadie me escucha.<br /><br />A sabiendas de la apatía,<br />de la pasividad generalizada,<br />autogenerada, degenerativa...<br /><br />...me siento más libre.<br /><br />Rebusco en los rincones asimétricos<br />de este alma de AliExpress<br />el recuerdo exacto, la escena<br />variable a través de las conciencias,<br />y prometo ser el único portador<br />de la sagrada luz,<br />y como un sacerdote de barro<br />transito las veredas bajo el<br />aguacero,<br />dejando un sucio rastro de mierda<br />que se esparce y se alza al viento<br />huracanado.<br /><br />Es mi esencia,<br />y como tal, la mutilo,<br />decorando con retales de mentiras<br />los balcones de las avenidas<br />con las que sueño,<br />y me adentro en la casa que cierra<br />el pueblo,<br />para ver cómo se deshace,<br />para ver cómo se amontonan<br />toneladas de escombros,<br />que se retuercen hacia el cielo<br />formando falanges de cemento.<br /><br />Hoy, orgulloso sodomizador de Hyde<br />propongo que los ángeles<br />invadan el planeta,<br />-viernesnegro-<br />y devoren con sus colmillos de jade<br />los restos de la tormenta...<br /><br />...que alcen el vuelo mientras esparcen<br />los pedazos ensangrentados<br />de la civilización.Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-83579429044341579252021-07-02T09:21:00.001-07:002021-07-02T09:21:05.939-07:00TRILOGÍA DEL FANGO<p><span style="color: red;">I. DE LOS MALOS</span></p><p><br /></p><p>Soy de los malos,</p><p>lo sé.</p><p><br /></p><p>Soy de los malos,</p><p>de los que esconden la cabeza</p><p>bajo irónicas sonrisas.</p><p>Mal amigo,</p><p>mal compañero,</p><p>mal poeta...</p><p><br /></p><p>El día acaricia la noche,</p><p>en ese mínimo instante</p><p>la careta deja de ser rostro,</p><p>la venda desaparece,</p><p>y la frialdad que desprendo</p><p>consigue despejar la oscuridad,</p><p>convierte en gélido vaho</p><p>los aullidos fantasmales</p><p>de los futuros no vividos.</p><p><br /></p><p>En ese momento único,</p><p>puedo dejar de fingir</p><p>que vivo siempre en carnavales,</p><p>dejo el escenario</p><p>y abandono la obra en mitad</p><p>de la actuación.</p><p><br /></p><p>No me reconozco,</p><p>sé quién soy,</p><p>miro en los reflejos de los charcos,</p><p>en las esquirlas de los espejos,</p><p>recuerdo lo que el primer loco</p><p>me dijo aquella noche,</p><p>eres piel de jabón,</p><p>y el resto de personas corrientes</p><p>de aire</p><p>que se perdieron rumbo al centro</p><p>de la nada.</p><p><br /></p><p>Hoy sopla el viento del este,</p><p>soy una mala hierba,</p><p>libre,</p><p>fuera de lugar,</p><p>silvestre, siempre estorbando,</p><p>suelto mis semillas</p><p>obviando las consecuencias.</p><p>Soy de los malos.</p><p><br /></p><p>Soy de los malos.</p><p>soy seguidor del primer loco,</p><p>aquel primer estúpido</p><p>que pensó en verso,</p><p>el heredero de los errores en cadena,</p><p>una línea roja dibujada</p><p>bajo la lluvia.</p><p><br /></p><p><span style="color: red;">II. FATAL DE LA PUTA CABEZA</span></p><p><br /></p><p>Como motas de polvo en suspensión</p><p>las imágenes se elevan juguetonas,</p><p>se mezclan las vivencias</p><p>y copulan con fábulas oníricas</p><p>del subconsciente.</p><p><br /></p><p>Me olvido del mundo,</p><p>olvido tu nombre, tu rostro,</p><p>tus ojos bizqueando juguetones</p><p>a centímetros de mi glande,</p><p>¿eras tú?...</p><p><br /></p><p>Vuelta a empezar,</p><p>fatal de la puta cabeza.</p><p><br /></p><p>Ahogándome en un océano de sal,</p><p>retando a la gravedad,</p><p>lamiendo restos de verdad</p><p>en las mentiras acumuladas</p><p>en la habitación,</p><p>bajo la almohada.</p><p><br /></p><p>Un vuelo,</p><p>la certeza de flotar anestesiado</p><p>a 9'8 metros por segundo.</p><p>Siento cómo las silenciosas neuronas</p><p>recobran la fe ante la ausencia</p><p>de un final perfecto.</p><p><br /></p><p>Fatal de la puta cabeza.</p><p><br /></p><p>Tanto, que vomito perdices</p><p>envueltas en señales de auxilio,</p><p>y grito consignas arbitrarias,</p><p>que resuenan en los edificios vacíos,</p><p>observo las ondas sonoras</p><p>barriendo las calles desiertas,</p><p>y pienso si aún duermo,</p><p>si acaso el viaje llegó a término,</p><p>o si, simplemente,</p><p>estoy fatal de la puta cabeza.</p><p><br /></p><p><span style="color: red;">III. PAZ</span></p><p><span style="color: red;"><br /></span></p><p>Ánimas, dejadme en paz,</p><p>quiero seguir perdido</p><p>en medio de este océano de sombras,</p><p>disfrutar del camino</p><p>sin sentido</p><p>que me conduce a la nada.</p><p>Dejadme seguir</p><p>con mis pensamientos tristes,</p><p>con la falta de oxígeno,</p><p>con la empatía justa</p><p>para no convertirme en psicópata.</p><p><br /></p><p>Envidio las vidas sencillas,</p><p>los valles emocionales,</p><p>la falta de conciencia global,</p><p>envidio a los creyentes,</p><p>a los adoradores</p><p>de uno u otro estrambótico</p><p>poder</p><p>celestial.</p><p><br /></p><p>Envidio las certezas,</p><p>sin más,</p><p>la clarividencia,</p><p>delegar responsabilidades.</p><p><br /></p><p>Dejadme en paz,</p><p>por favor,</p><p>dejad de reír cuando río,</p><p>dejad las muestras solemnes</p><p>cuando desvarío,</p><p>dejad de señalar con el dedo</p><p>cada vez que altero</p><p>la percepción de la realidad.</p><p><br /></p><p>No quiero hacer más.</p><p><br /></p><p>Soy así,</p><p>es sencillo,</p><p>un recipiente que se agota,</p><p>un amasijo de sangre y vísceras</p><p>que lentamente necrosan.</p><p><br /></p><p>No hay más,</p><p>ni verbo</p><p>ni imagen</p><p>ni silencio.</p><div><br /></div>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-73154641114780287872021-07-02T09:11:00.001-07:002021-07-02T09:11:11.180-07:00<p> Nada nuevo por aquí en la caverna,</p><p>siento cómo persiste</p><p>la extraña sensación y recuerdo</p><p>el día que soñé con nada</p><p>y desperté siendo nadie,</p><p>apenas una mota de polvo</p><p>en el aire</p><p>perdido entre las sombras de los edificios.</p><p><br /></p><p>Entonces hablaba solo,</p><p>apenas era el esbozo</p><p>de una grieta en el silencio,</p><p>conversaba con los espejos</p><p>en un intento por no olvidar el lenguaje,</p><p>respiraba la inquietante sensación</p><p>de no estar,</p><p>aún rodeado de millones de almas,</p><p>aún sabiendo que la soledad</p><p>es anterior a cualquier ciudad...</p><p><br /></p><p>Me esforcé en hallar las respuestas,</p><p>traté de cicatrizar heridas preventivas,</p><p>y el tiempo, impecable en su acoso</p><p>grabó en mi piel el secreto,</p><p><br /></p><p>el secreto,</p><p><br /></p><p>el secreto,</p><p><br /></p><p>el secreto siempre fue la búsqueda</p><p>y la búsqueda es flotar</p><p>en el amnios universal,</p><p>es tan sencillo...</p><p>y bucear entre neuronas sobrecargadas</p><p>de información manipulada.</p><p><br /></p><p>Es un hermoso caos.</p><p><br /></p><p>Sucede que a veces</p><p>se confunden los espejos,</p><p>y responden, interactúan, señalan</p><p>con sus frías extremidades bidimensionales,</p><p>como una ventana orientada al vacío,</p><p>que en un esfuerzo por adquirir</p><p>parte de una consciencia etérea,</p><p>se funde en superficie fluida.</p><p><br /></p><p>Entonces alargo la mano,</p><p>y noto el tacto del cristal,</p><p>frío y rígido,</p><p>sin vida.</p><p><br /></p><p>El susurro infinito alza el volumen,</p><p>articula con claridad:</p><p><br /></p><p>-RESURRECCIÓN-</p><p><br /></p><p>¿Es hora de renacer,</p><p>de pintar la ciudad de colores,</p><p>y vomitar mariposas por las esquinas?,</p><p>¿ es hora de escupir a las musas</p><p>y obligarlas a mirar</p><p>mientras prácticas la masturbación mental?,</p><p><br /></p><p>NO</p><p><br /></p><p>NO</p><p><br /></p><p>NO</p><p><br /></p><p>no lo creo,</p><p><br /></p><p>puede que no...</p><p><br /></p><p>Alma que se escapa del alma</p><p>para respirar sulfuro del abismo,</p><p>tenemos que hablar,</p><p>y volver,</p><p>volver,</p><p>volver</p><p>a...</p><p><br /></p><p>beber para celebrar,</p><p>follar por amor,</p><p>volar sólo para rozar el cielo...</p><p>¿recuerdas?</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Que sea el viento quien dicte el rumbo.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>FIN.</p>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8067711234480474801.post-63281115917349893702021-05-11T10:45:00.001-07:002021-05-11T11:02:53.794-07:00<p><br /></p><p><span style="font-size: 13px;">Aburrido,</span></p><p><span style="font-size: 13px;">espeso y aburrido,</span></p><p><span style="font-size: 13px;">un altavoz desimantado que vibra</span></p><p><span style="font-size: 13px;">sobre sus sombras.</span></p><p><span style="font-size: 13px;">Perezoso onanista de estatura media</span></p><p><span style="font-size: 13px;">que devora las mentiras</span></p><p><span style="font-size: 13px;">del egoísmo.</span></p><p><span style="font-size: 13px;">Un modelo de ciudadano borroso,</span></p><p><span style="font-size: 13px;">de los que no da el perfil</span></p><p><span style="font-size: 13px;">para comerse el mundo.</span></p><p><span style="font-size: 13px;">Un tramposo indignado con el tiempo,</span></p><p><span style="font-size: 13px;">una plañidera de saldo</span></p><p><span style="font-size: 13px;">que busca penas es el espejo,</span></p><p><span style="font-size: 13px;">la razón del suicidio de las moscas.</span></p><p><span style="font-size: 13px;"><br /></span></p><p><span style="font-size: 13px;">En esas oquedades habitamos,</span></p><p><span style="font-size: 13px;">my darling,</span></p><p><span style="font-size: 13px;">en la incesante búsqueda</span></p><p><span style="font-size: 13px;">del pájaro del paraíso,</span></p><p><span style="font-size: 13px;">en la incontrolable necesidad de dolor,</span></p><p><span style="font-size: 13px;">en la inquebrantable fé estúpida</span></p><p><span style="font-size: 13px;">que supura restos de alma.</span></p><p><span style="font-size: 13px;"><br /></span></p><p><span style="background-color: #741b47; font-size: 13px;"><span face=""Noto Sans", sans-serif"></span></span></p><p><span style="font-size: 13px;">Problemas del primer mundo, supongo.</span></p><div><br /></div><div class="content" style="border-top: 1px solid rgb(245, 245, 245); clear: both; font-family: "Noto Sans", sans-serif; font-size: 13px; line-height: 1.4em; min-height: 3em; overflow: auto hidden; padding-bottom: 1px; padding-top: 20px;"><br /></div>Ishymahttp://www.blogger.com/profile/16617055715490754766noreply@blogger.com0