Nada

Hay un desaliento que no muere
hasta el crepúsculo,

cuando soy la sombra intuida de la sombra
que pude ser
y mis putas tristes entonan canciones
de Morrison.

El atardecer es un poema de soledad,
y yo,
un verso suelto que intuye

libertades que hieren
y mentiras que ahuyentan.

Ya ni las musas se desvisten,

ciegas,

ante mi desazón distraída.

Ni las noches desérticas

hacen mella

en el denso fluir

del porvenir.

Cierro los ojos

lamiendo las llagas invisibles

que laceran mi cuerpo.

Cierro los ojos.

Me ajusto la careta, 

con la sonrisa dibujada 

y mirada de hombre bueno.

Y desperdicio las horas hablando 

con nadie 

de la nada.