Un mundo en color.
Cuando éramos jóvenes,
cuando sólo el dolor nos hacía escribir.
La luz del sol
era entonces más luz,
el viento y sus naves
golpeaban las puertas
y camino a la percepción
decidimos dormir,
yo en tu vientre,
tú en un satélite de Júpiter.
Vacío y sin voz, tiemblo al recordar
los ángeles disléxicos,
el ronroneo seco de las morsas
en el valle,
tu brazo extendido,
la aguja, el mechero,
los trinos de las gaviotas en Laos,
tu pulso acelerando,
la sangre,
la sonrisa de cera en tu alma.
Sólo el dolor
seca la tinta en el papel,
y este papel de plata arrugado
se tiende al calor de una fotografía
de tiempos menos abstractos.
La juventud es la ciega que nos lleva por el lado más salvaje de la vida como dice Low Red o Albert Plá en su versión española. Hay claves en este poema que me han recorrido como aquel escalofrío que invadió los 80.
ResponderEliminarComo siempre un placer pasar por tu poesia